O Coração e a Tela

O Coração e a Tela

 

 

Caminhamos por ruas onde o ar é tecido de luzes invisíveis,

e cada mão segura um espelho que reflete o mundo,

mas não a própria alma.

 

Falam-nos vozes que atravessam mares e montanhas num instante,

palavras rápidas como o vento, leves como folhas secas,

e pensamos que nos conhecemos,

pois trocamos imagens e sinais,

mas esquecemos de trocar o silêncio —

esse idioma antigo onde mora o amor.

 

Construímos máquinas que guardam nossas memórias,

que contam nossos passos, que adivinham nossos desejos,

e, no entanto, esquecemos de guardar o olhar demorado,

o toque que demora, a palavra que nasce devagar,

como uma flor que abre só ao calor do sol paciente.

 

Temos asas de fio e nuvem,

voamos para todos os cantos sem sair do lugar,

mas perdemos o caminho do coração um do outro.

 

O romance, esse filho da espera e da distância medida,

foi-se tornando sombra entre telas brilhantes.

Não há mais cartas escritas com tinta e alma,

não há mais espera à porta, nem versos ditos sob a lua,

pois tudo é dado, tudo é próximo, tudo é já —

e o amor, quando vem sem caminho a percorrer,

é como fruto colhido antes de amadurecer:

tem cor, mas não tem doçura.

 

Mas não digo que tudo está perdido.

Pois em cada peito ainda bate a sede do que é humano.

Por trás de cada tela, há um olhar que procura outro olhar,

por trás de cada sinal, há um suspiro que quer ser ouvido.

 

A tecnologia é uma ferramenta, um barco que construímos

para navegar mais longe, para ver mais além.

Mas o mar continua sendo o mistério,

e o amor continua sendo o vento que enche as velas.

 

Que não nos tornemos escravos das nossas próprias invenções,

mas sim mestres delas.

Que usemos a luz para iluminar o rosto de quem amamos,

e não apenas para brilhar sozinhos na escuridão.

 

Pois a vida não está na velocidade, nem na quantidade,

mas na profundidade do que vivemos,

e na beleza do que compartilhamos,

com o coração aberto,

e o tempo que se doa.

Poema inspirado no jeito de como o poeta Khalil Gibran escreveria se estivesse agora aqui conosco.

Por Alex Sandro Alves