Quando os ricos fazem a guerra, são sempre os pobres que morrem.
Nascido em 7 de setembro de 1920, Rodolfo cresceu ouvindo histórias sobre coragem e patriotismo. Jamais imaginou que, um dia, seu nome estaria ligado a uma guerra cruel, uma guerra que marcaria sua vida para sempre.
Quando embarcou para a Segunda Guerra Mundial, acreditava estar lutando por um propósito maior. O Brasil havia se unido aos Aliados, e ele, como tantos outros jovens, partiu com a esperança de defender a liberdade. Mas a guerra não perdoa sonhos. No campo de batalha, o destino lhe foi implacável—um disparo, uma explosão, um momento de caos que lhe tirou a mobilidade para sempre.
Ferido, invalidado, Rodolfo retornou ao Brasil como um homem diferente. Seu país, que tanto exaltava heróis em tempos de guerra, não lhe ofereceu glória, nem reconhecimento. Nas vielas da favela onde passou a morar, era apenas mais um. O sacrifício, a dor, a batalha travada em terras estrangeiras? Poucos se importavam.
A pobreza lhe acompanhava dia após dia. O corpo, enfraquecido pela guerra e pela vida dura, tornou-se vítima da tuberculose—a enfermidade impiedosa que devastava os que menos tinham. Aos poucos, Rodolfo foi desaparecendo, não apenas fisicamente, mas da memória das pessoas.
Sua vida terminou como tantas outras vidas esquecidas. Sem homenagens, sem lembranças grandiosas, sem placas comemorativas. Apenas algumas poucas lembranças guardadas nos corações daqueles que, por algum tempo, cruzaram seu caminho.
A vida nem sempre é justa. Mas há algo de grandioso em resistir—em seguir, mesmo sem aplausos, mesmo sem reconhecimento. Rodolfo viveu, lutou, e, ainda que tenha sido lembrado por poucos, sua história nunca deixou de ser importante.
Continua....
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